voy a hacer una confesión. no se bien como explicarlo, pero hace bastante que lo hago.
a veces, cuando tengo tiempo y me pongo a pensar en las cosas, relato en mi cabeza toda mi vida como si fuera una novela escrita. me cuento a mi misma mi situación, poniendole más adjetivos y a veces haciéndola mucho más profunda y sentimental. como si fuese la vida de otra persona.
me cuento esas cosas que no me sale contarselas a otro. que por ahí son mi propia fantasía. me tomarían de loca si les digo que por oler un perfume en algún lugar, a mi se me desata eso de la novela y empiezo a contarme la historia de una chica que se acuerda de un momento feo de su vida con ese olor. sí, me tomarían de loca.


no se si el destino quiere que no escriba, pero cuando la pienso y me sale re linda, no tengo un papel y una bic a mano. estoy en el colectivo, o bañandome, o hablando por teléfono, y no puedo. nunca voy a entender por qué. 


no les pasa todo esto ? nadie va por la calle haciendose su vida como una novela dramática o como una película romántica perfecta? 
a mi me gusta que me pase, y no me da verguenza contarlo, arriesgandome a que lo lean dos personas o un millón. 


esa es mi confesión del día de hoy. en mi cabeza hago historias de mi vida, adornandolas como si fuera una novela. chau